Как всё-таки я ненавижу свет,
Пустые лица вперемежку с ложью.
В них ничего от человека нет, -
Поток у беспощадного подножья.
Здесь нет цветов, оттенков и теней,
И кто нечист – на дыбу и на плаху.
Как-будто кто-то на исходе дней,
Оставил в чистоте свою рубаху.
Ни разу не грешил и не прощал,
И не лукавил, вдруг кривя душою,
А безупречность белого плаща
Хранил с того момента как был скроен.
А если всё и всем готов прощать,
Другие посерьёзнее в дороге.
В глаза готовы всё пообещать,
Но об тебя же вытирают ноги.
Нельзя быть идеалом для небес
И выслужиться, чтобы нимбы дали.
Как только по ступеням вверх полез,
Мрачнеет оборот твоей медали.
И всё черней вторая сторона,
В которой до поры ещё утонут.
И самая жестокая вина,
И за спиной оставленные стоны.
Ну почему так надо выбирать,
Свой цвет лепить на гербовой бумаге.
Где чёрно-белой выстроится рать,
Святых предателей, озлобленной отваги…
Я не хочу! И дела до войны мне нет,
Про заповеди надоело слушать,
А то, что с тьмою вечно бьётся свет…
Так поле битвы – это наши души.